Aesthetik fan genialiteit

Us libben is murd. Myn benammen. Mar op syn minst yn ien haw ik in grut skaal ferdreaun.

Ik bin fertroud mei genie.

Ik harke nei syn monologen. Hy dronk tee mei him. Ik seach hoe hy wurket, hy siet yn repetysjes. Hy registrearre syn paradoxyske gedachten.

Ik wit dat de filmwrâld, wêr't myn sjeny in libbene libben fertsjinnet, him oanbiedt en laitset op him. Guon beskôgje him in skizophrenysk, in maniak, oaren besteane op dat se in nimbus boppe syn griene holle sjen. Noch oare oaren gewearje en spuite.

Hoe âld is er net te sizzen. Neist yn encyclopedias, noch yn musical reference books is syn namme. En om syn leeftiid sa te bepalen, mei in rûn. Immenje jo sels. Wachtwâld is hiel lyts. - Lyts. Dûns. Orphaned pants mei bubbels. Sweater makke fan leaky wol. De bewegingen binne ûngefaarlik. Goed, in tún, skodzje, skriklik skerp, bashyf oer maat. It gesicht dêr't allinich de noas sichtber is op 'e earste. Nose, makke net fan kâns; de noas fan Gogol mystisisme. Nose, joech de eigner in grut grut profyl. Swart glêzen. >

Jo betelje allinich om hannen allinich as se yn kontakt komme mei de toetsen fan 'e piano.

Mar jo wurde folslein gebrochen en stannich om syn stim te hearren.

Heech Boppe de froulike. Almost childish. Soft, bûtengewoan yntonaasje: mei skerpe tonale oergongs, frjemde prachtige melody, unferwachte transysjes. Avant-garde stim.

En sa kaam hy fan 'e earste yndruk, út' e eksterne ekspresje fan 'e persoan, fan syn materiaal ôfbylding, dy't him yn himsels absorbearre, realisearre, himsels brûkt hat om him of himsels te libjen - jo fertelle him noch altyd hoe âld oft er is. Riddle. Ik frege wat, oaren - de "fjirtich", de twadde - "fyftich", en oaren wekker har hannen: "wat binne jo, hy is hûndert jier âld!"

It sjeny sels liket neat te fertellen oer himsels, mar hy is beskieden as âlder as frou.

Ik learde lykwols wat, mar mear op dat letter.

Alles yn dizze man is paradox. Sels it feit dat hast gjinien syn namme hearde, en de muzyk foar feilichheid ...

Oleg Nikolaevich Karavaichuk. De komponist, in legindaryske man, in man fan 'e prachtige rommers, in prachtige ympresjonis en útfiner, in man fan skandalige reputaasje en tûzenen grapkes, ûnberegige, ridlik, fassinearjend mei syn piano spyljen. Fantastysk geast. In man fan skokjende hege gedachten, unferwachte ideeën.

Yn in wurd - GENIUS.

En oeral, Oleg Nikolaevich, hoewol it lûd fan frjemde, in stereotyp fan in genius. Guon ferstannige, godlike útfiering fan genie yn it fleis. Dus it liket it minskdom, dus it moat wêze.

Dêrom wie it de Britske, dy't it meast allegear gefoelich wie foar de kreative wapens, de earste omtinken te krijen. Yn 1990 wie it Britske televyzje dat ferskate heale oeren útstjoerings oan 'e muzikant wûn, en nasjonale Ingelske radio útstjoerde ferskate opnames fan konserten fan Oleg Nikolajevitsj. It restearjende súkses fan syn ymprovisaasje fan klassike muzyk yn Londen. In útnoeging foar tour yn 'e Feriene Steaten. Forman frege sels Karavaichuk om in komponist fan syn nije film te wurden ... En se sizze dat sels sokke rinnende monsters lykas it steatskonkoart en it bedriuw Melodiya dêrnei wat be>

border=0


Foar no! Boppedat hawwe allinich it cinema-publyk harsels mei ferhalen oer Oleg Nikolaevich Karavaichuk oanwêzich en sa no enkête fan ûnferjitlike TV-shows oer him ... Dêrnjonken harkje wy nei syn muzyk foar ferskate films en televyzjefilms.

Neffens Oleg Nikolaevich skreau hy muzyk foar mear as hûndert en fyftich films. Yn 'e biblioteek fan it ynstitút fan' e keunstbiblioteek fûn ik fyftich titels fan films mei muzyk fan Karavaichuk, fan 1953 oant 1983 (dat is de list is ûnfolslein en sûnder televyzfilms).

Ik neam myn miening de meast ferneamde films.

"Alyosha Ptitsyn ûntwikkelt karakter" (dir A. Granik)

"Twa kapiten" (u. V. Vengerov)

"City of Masters" (by V. Bychkov)

"Koarte gearkomsten" (rjochtstreek K. Muratova)

"Mom troude" (dir V. Melnikov)

"Urban Romance" (d. P. Todorovsky)

">

"Dramen út it âlde libben" (d. I. Averbakh)

"Komitee 19" (dir S. Kulish)

"Player" (by A. Batalov)

Monolooch (dirigint I. Averbach)

"Xenia, de frou fan Fedor syn frou" (dir V. Melnikov)

"Alien Letters" (dir, A. Averbach)



"Asya" (d. I. Kheifits)

"Houlik" (foarsitter V. Melnikov)

"Swarte Chicken of Underground People" (dir V. Gres)

As jo ​​sjogge, wie ik net ûnbegrûn, neamt it dat jo muzyk hearde.

En it kenjen fan Russyske lêzers - yngeande minsken en faak de mieningen fan har eigen willekeuringen, fertelle ik de wurden fan ien ferneamde direkteur, fertelde se yn in persoanlik petear en oerlevere troch twadde, mar wiere hannen.

Hy begon te praten as in ferneamde direkteur mei in jonge guy oer keunst en genius. Ynterpretearre en sa en sa. En oan 'e ein spruts de ferearber en wiis: "Ik wit it net. Ik wit it net. Genius is in delikat materiaal. Ik bin wis fan ien ding - yn Leningrad (dit konversaasje wie plak foar't de stêd syn histoaryske namme weromkaam), ien ûnbetrouber sjeny - Oleg Karavaichuk. "

De namme fan 'e jonge guy is Dima, wa is - ik ha gjin idee.

Wise filmregisseur - Sokurov.

Mar der is sa'n ferhaal.

Yn 'e lette jierren sechstich, doe't Marina Vlady krekt met Vladimir Vysotski, se fleach wer nei Moskou. Oan 'e ramp wurdt se yn' e leafde troch in rêstige keunstner foldien. Se stapke yn 'e earms yn elkoar. En it earste ding dat Vladi freget: "Volodya! Wa is Caravaichuk? Fertel my nei him fuort! "

Hjir is it!

Oleg Nikolajevich sels fertelde my dit.

Wy rûnen mei him yn 'e kâldde desimberspraken by it St. Isaac's Square. Ik begon him mei hûs. Oleg Nikolaevich is benaardich om te jûnen yn 'e jûn, hy docht net sels in taksi, allinich troch iepenbier ferfier.

De ûnferskillige, geastlike stêd lei yndrukwekkend harkje nei de stim fan in genius.

"Londen is paradys. Sa wie it my. Ok sa. Wonderful. Se lûkje. Ik bûgde de trekkende tie. Ik rjochte, en tankje God, ik fûn mysels wer op 'e grûn - wylst ik dwaande wie mei myn skuon - de tas waard stutsen. Nee, tanke God, Londen is gjin paradys.

Ik bin finoanysk ymprovisearre jazz yn Ingelân. Wy sieten dêr yn 'e Ermolki Ashkenazi, in oar oars, hja stipe Biency - wy joegen in konsert gear, mar doe't ik spile, sei myn producer: "Biency is in prachtige ympresjonist, mar Karavaichuk! wat geast! "

En yn 'e Steaten sil ik jazz brekke. Nei allegear ferbeide ik in gefoel fan frijheid. Freonskip fan rituelen. Freugde út it godlik ritual fan keunst. Myn muzyk learde my dat. Mine, net Schoenberg, is in dodecafony!

Serezha wie yn Londen (Sergey K. is in Petersburg jazzmuzikus). Syn ymprovisaasjes - ik kin har net harkje. Hy is in goeie pianist, mar ik kin net sjen hoe't in persoan inoar makket.

Jo witte, yn Londen binne sokke plakken - ik haw in rubel betelle en jo sille in frou en in man yn bêd sjen litte. Sergei, wierskynlik foar elkenien fertroud, lykas dizze manlju en froulju yn bêd foar Londen.

Dat binne wat se fan him hâlde. "

Oleg Nikolajevitsj wurdt fluch troch in skerpe sniewyn riden en, soarget, yn in leech, hege stim dy't hy seit, freget, antwurden. En dit alles is in monolooch. Ik kin sprekke of stille - it makket neat.

Frost sneuket nei de bonke. Oleg Nikolajevich skodde de kastlein, befette lykas dy fan lytse jonges, mei elastyske bands, fan elastyske mûlen, op 'e mûlen fan' e wûnderlike doek. En hy begon te reitsjen en syn noas te dekken mei in lytse knipke midden. De fûgel ferhellet syn beak ûnder de fleugel.

En it wie frjemd dat myn begryp, frjemd troch tsjusterens en lette oere, wie GENIUS. De man dy't de hân as bern woe woene - dizze lytse man - in sjeny.

Ik hie dizze oertsjûging fuort fuort, doe't ik him earst kaam, doe't ik earst nei Oleg Nikolayevich seach.

It barde yn 1987. Yn in grut akustysk studio 'Lenfilm' hat Karavaichuk muzyk makke foar de film "Wild Swans". ("Wild Swans" Tallinnfilm, 1987, komponist en dirigint O. Karavaichuk.) Wat ik dien wie wie ûnbekend. Oan 'e ein siet ik by de doar en iepene it by it yntreejen en it útskjen fan it atelier (of koe it sletten wêze?)

No lei ik wer mei de wille op 'e rekken dy't ik slagje kocht, wylst Oleg Nikolajevich wurke.

Ik wol jo ek wat koarte passazjes oanbiede fan dit unike materiaal.

"Septimber. 87. Grutte Tone Studio Lenfilm.

Earmige keamer mei reihen fan sitten yn in amfiteater, lykas yn in keamerhaal. Widescreen skerm. In grut poadiumssône is fol mei ynstruminten: der binne dûbelbazen, yn ferskillende hoeken binne der ferskate swart wite iepen piano's. Synthesizers, mikrofoans, sprekkers. Alles is yn 'e draad lutsen. Chaos folget de stuollen, wêryn minsken sitte mei fioelen, trompetten, saksofoanen. En krekt tsien manlju yn swarten. Dit binne sjongers. Krekt fet, mei lykwols dikke gesichten, earm en skonken.

In protte mear minsken kuierje fan 'e hoeke nei de hoeke, komme in protte fan' e seal, komme noch mear. De lûd is unimaginber, hertlik, ûnmooglik. Myn holle fan sa'n smaak fan lûd en ympresjes rûn en rûn. Myn eagen sluten en de Bukarara-bazaar presintearre my oan: it skriuwen fan bargjen, skriemjen, klinkende, roar fan 'e wyn ...

Ynienen waard alles stil. Fan 'e sprekkers kaam de fûgel gurgle, en doe waard in skerpe hege stim stimulearre, omheech om de seal:

- de stêd en de wyn. City Wind

Folsleine stilte. Minsken frije. En neat, hielendal neat wie.

En ek wer de sprekkers rattelje.

- Jou in phonogram. Phonogram!

- Ik kin neat hearre. Wêr is de fioelist?

- Ik kin neat sjen. Wêr is de gitaar! Wêr is Bassgitaar? Wêrom thús !!

- Wêr is Bayan?

- Wêr is de baai balalaika? Wêrom binne lunch? Hoefolle kinne jo ite?

De stim stimt yn in falsetto. In twadde letter, iepenet de doar nei it grutte studio mei in klap. Fan 'e doar giet de lilke lytse spear út mei de hannen en de lytse man yn' e beret en ropt:

- Getting started! - rint nei it sintrum fan 'e side. Claps syn hannen. It biedt. Wetter - Agrarwetter

Alle ynstruminten plannen ienris op ien kear. Ek ûnferwachts slute.

Fansels begon ik fuortendaliks - dit is Oleg Nikolaevich Karavaichuk. Mar it is ien ding as se jo sizze, it is in oar ding om josels in soart briljante toanielstik sels te sjen!

Oleg Nikolaevich harket nei de lêste echos fan 'e gewoan rierjende muzyk. Wekker syn hannen hopeless:

- Nee! Nee! Dit is te iensum. Spylje mei in glimke en gek. En dan klinkt Misha te heech, it is nedich sa: "ti-ta-ti-ti!"

In pijp mei in demonisearjende piper werneuket nei Oleg Nikolajevitsj.

- Ja! Dit is geweldich. Mar ... wat dreech. Opmerking.

De dirigint draait syn hân de link nei links.

- Fan 'e twadde nota, - draait om it as achter.

Elkenien friede.

- Begjin. Phonogram. Record. Lit ús gean.

It atelier waard fuortendaliks folslein folge oan klankjes, lûden, creaks, pylken, blêden - mei muzyk.

En alle beurteare stim:

- Nee. Stopje Dit wurk is filigree. En jo hâlde net. Fioel-groep fa-fa. En foar dy, la-la!

De dirigint rjochte syn hannen en bûgde har unnatuerlik. De palmen sjonge yn 'e tijd, it lichem bendt.

T-ti-ki-ku. Pumas pumas

- Jou de kûle swanen.

Nimmen bart.

De dirigint waacht in heal minuut, makket plötzlich ôfskied en mei in k>

De doar hat noch net sluten, as laitsje wurdt heard. Yawn. Se falle. Se prate. De sfear wurdt fuortstjoerd.

Ik haw sels gjin tiid om te begripen wêrom't alles sa frjemd is, as de doar wer mei in bang iepen. Oleg Nikolaevich fljocht yn.

Troch stilte.

- Bass. Mei-inoar sammele. Krekt net ferspriede. En sa rêstich, "y y y yu pu-pa-pam!" Cool sûn melody.

Red-faced, dûnser-eared baas lei, seach har mantels, en freze, skriemde swierlik mei skriepende bernstimmen:

- Yyyyyyyyyyyy ...

- Stopje. Great It hiele byld is ferskate psyche.

Oleg Nikolaevich falt plötzich ôf en rint út it atelier.

De doar is noch net sluten as de baes siedend sitte, útnoege thermes, sânwapen. Der is in laitsjen. Elkenien is leaver. Se falle.

Ik begon om te kommen yn 'e ritme.

De stim fan Oleg Nikolaevitsj út 'e sprekkers boomt:

- Piano. Begon. Kul mei swanen.

Sergey K. is in dichte fetterde boarger, it idol fan bern, yn in T-shirt mei de ynskripsje "Save of America" ​​sitte komfortabel op in skroefstool.

De ljochten geane út. Op it skerm binne der swanen ôfnommen fan it wetter.

K. spilet. Sels koart. Minute, net mear. Ljocht eksplodet. De doar smakket iepen. Oleg Nikolaevich fljocht yn, wekke syn earms as wjukken fan in fûgel. Se rint nei de pianist, skodt him.

- Sergei, hiel goed. Mar jo moatte mei dyn fingers spylje as nagels mei winen. Nea moat nei Ravel gean. Net nedich binne. En dat makket Debussy - jazz. Jazzmen boppe dit. Se kinne witte hoe't se stopje.

K.:

- Ja, mar tige heule technyk.

Earst stipet.

Karavaichuk:

- Ferwachtingen yn muzyk. En dat is unnatural - dit is Ravel. Dit is Gruber - hy rydt al sok dingen - pylken, in bedspread. En sokke genies lykas ik - nee, sis dit net.

K.:

- Hawwe jo Gruber - is dit in mienskiplike namme?

Karavaichuk:

- Nee, nee. Mar doe't hy dy dingen begon, sieraden, ferlear er myn respekt.

No binne Seryozh poshuruyte hjirûnder. Yn 'e bass. Just net maklik hannen. Yn 'e elkoar stean. Dan sil it in paad wêze. Sûnder trollen en rouladen.

Got klear.

Oleg Nikolaevich rint út it atelier. Mar gjinien is gawend. Harkje net, strop net. Kenneaste K., ja, en wat sliept yn 'e hoeke.

Creek út 'e kamera: "Alles, stilte. Wy skriuwe. Gjin ferlet fan betsjuttingen. Moatte fuort rinne. It is gek. Wy lêze. Wy skriuwe wer.

It ljocht giet út. Heavy dumb swans are flying up on the screen. Muzyk

De doarpen iepen. Blitze blinkt. Dêr Karavaaychuk.

- Sergei, jo binne in geweldige spiler. Wy komme by. Wy plysje it piano.

Ik haw fioelen, jonge. Wat koe spile wurde. Sesje seis fioelen út 'e Philharmonika. Olden biede net.

Wêr binne de fioelisten? Wêr is de gitaar? Wêr is de knop Akkordeon? Zimbalisten. Sjongers. De baai. Balalaika ... Drink kofje wer !!!

Phonogram. Skeakelje de muzyk. Ljocht Ik sjoch neat. Ik kin neat hearre. Jou kul sûnder muzyk. Unable te wurkjen - endefenje ite. Wy sille gearwurkje.

Karavaichuk springt út it atelier mei in skrik: "Begjin! Silence! "Ik slút de doar achter him.

De ljochten geane út. Heavy dumb swans take off from the sump. Muzyk spilet. Klinkt kloppet. De melodie ferdjret ...

Al yn 'e nacht, hast nacht, gean ik op Kirovsky Prospect (no Kamennostrovsky Ave). Ik bin folslein skodd, twist, útgean ... Yn myn holle is mar in kul sûnder melody en swan ...

Oan myn rjochter is in ûnbekende persoan dy't yn in akoestyst studio sliept. Hy bliuwt folslein dronken. Op links is Oleg Nikolaevich Karavaichuk.

Foar it earst yn myn libben wie ik lokkich in genius te hearren.

- Ja, ja. Beethoven wie in bûtengewoane talint. Mar oerdreaun. Op syn hân wie de kultus fan 'e deaden. Hy hat muzyk - in hymne oan in begraafplak. Yn Jeropa is dan ek de dea dea. En hy is in goede komponist, mar net in sjeny, lykas in protte tinke. Ik kaam tichter by de wierheid fan it lûd.

Soargje, dronken as kontrôt:

- Jo, jo, Oleg Nikolaevich. Beethoven hat in natuerlik lûd. Jo hawwe in geweldige triomf fan klank, wêr't jo de oerweldige tragyk dúdlik "hearre".

Oleg Nikolaevich stoppe.

- Ja, ja, jo binne rjocht. Ik bin net hielendal iens. Mar it wurdt wis wis sein. Sa Stravinsky - de tekstuer fan de iisgroep ...

Ik tink noch net folle fierder. Myn geast is muddelearre mei ûnbedoeld.

Doe krigen se op 'e tram. Begûn te sykje foar koppels. Dronken, my en Karavaichuk.

Oleg Nikolajevich naam útrinnende stikjes papier út syn pocken. Spit Ruble mei in tearde hoek. Earst papier. De fjirde eagen flitsten yn 'e heale gefal en waarden mei in elastyske band fermindere, wer de rubel sûnder in hoek. Oleg Nikolaevich klimte yn ien tas, yn in oare, yn 'e tredde.

- Ah, Ah, no fyn ik! Wêr binne de koppels? Just been.

Dronk slagte syn tasjes.

Allinich begon ik net en fûn de koppels. En brutsen se.

Dan kaam it allinnich nei my ta: kommunikaasje mei in sjeny fereasket spesjale kennis, in bepaalde trening, en djippe penetratie yn it ûnderwerp.

Sa begûn ik stadichoan de estetyk fan it teater fan Oleg Nikolaevich Karavaichuk. Alles is teatrology yn it: it byld sels, wêr't Karavaichuk - de God-giftige eksintryk makke hat; syn poadium kostúm; Mise en sênes dy't hy sûnder ein, mei fantastyske útfining, yn 'e libbensboarnen bouwe.

Alle boppesteande binne allinich in analogy. Tink net dat doe't hy nei hûs kaam, ferwiderje Oleg Nikolaevich it fersoargjen fan syn gesicht en ferlern him wat oars. Syn rol krige him by de berte fan God. Syn teater is net te ûnderskieden fan 'e muzyk, de stêd en ús, de minsken om him hinne. En fan ús ôf, fan ús begripen dat it libben net ûngedien is, dat elkenien untwerp en unyk is, hinget de berte fan Oleg Nikolajevits muzyk. Wy binne alle skeppers byinoar.

It is in meilijen dat dizze wierheid faak fergetten of net erkend is troch dyjingen dy't it libben yn in spiel en in wat bewuste twaddde diel diele, yn wat serieuze en ferantwurde. De fierder in persoan is fan dizze wierheid, hoe mear kwea kin hy foar minsken bringe. It giet om elkenien.

Dejingen dy't Oleg Nikolaevich Karavaichuk omjouwe, sjogge syn persoanlikens natuerlik en gewoan. Mar dizze minsken binne in minderheid. Hoewol, miskien yn in beswieling mei de mearderheid en tekene karakter.

Doe't Oleg Nikolaevich ienris frege waard fan wa't hy studearre, hy wekker mar syn hannen.

"Ik wol it net wolle. Se woe dat ik as har spielje. "

Ik moast nei de boarnen ta. Ik haw al ferteld dat Oleg Nikolaevich oeral net skreaun is. En dochs fûn ik ien boek, dêr't op syn minst in bytsje sizze oer Karavaichuk. Dit is it twa-volume-boek fan it Leningrad Conservatory yn Memories. ("Leningrad Conservatory in Memories", L., "Muzyk", 1988, 2t.)

Yn 'e kastje, skreaun troch G. V. Saradzhayev (G. V. Sarajayev, 1919-1986, pianist, komponist, honearts keunstner fan' e Armeenske SSR, heechlearaar.) "Kommunikaasje mei prachtige muzikanten" lês de folgjende: